Le fruit défendu n’est pas ce qu’on croit. Il se tient là, ligoté, dans l’attente.

 

Le fruit défendu n’est pas ce qu’on croit.

Il se tient là, ligoté, dans l’attente.

Ève avait un serpent.

Elle, un Maître.

Et la même faim du fruit interdit.

Tentation

 

Elle est là, offerte, belle dans sa retenue.

Une brunette au corps tendu, 

les mains liées derrière le dos,

Le souffle saccadé sous le foulard 

Noir qui la plonge dans l’ombre.

Elle ne voit plus rien, mais sent tout 

Le cuir qui la marque, le silence du Maître, le danger suspendu.

 

Devant sa bouche entrouverte, la pomme, rouge,

 Éclatante, presque vivante entre ses doigts.

Le fruit défendu, celui qu’on ne désire

 Que parce qu’il est interdit.

Elle ne voit plus, mais elle sent tout.

La pomme n’est qu’un prétexte…

Le véritable fruit défendu, c’est elle.

Il ne lui ordonne rien.

Il suffit qu’il tende la pomme…

Et elle se perd toute seule.

 

Le Maître la laisse respirer son parfum,

Frôler sa surface du bout des lèvres.

Le geste est lent, précis, cruel.

Chaque centimètre d’attente est une caresse invisible.

Elle gémit faiblement, entre la faim et la peur.

 

Puis elle ose

Sa langue glisse contre la peau lisse,

Et la première morsure est un cri étouffé,

Un mélange de plaisir et de soumission.

 

Le jus sucré s’écoule sur ses lèvres,

Descend le long de son menton,

Puis sur sa gorge offerte, brillante sous la lumière.

Le Maître regarde, impassible.

Il la laisse se salir de désir, s’humilier de volupté.

 

Elle sait qu’elle vient de désobéir.

Elle a mordu avant qu’il ne le lui ordonne.

Mais il ne la punit pas — pas encore.

Il approche la pomme à nouveau, la presse contre sa bouche,

Jusqu’à ce qu’elle la suce, la lèche, la dévore comme une offrande.

 

Dans le silence, il murmure enfin :

 Voilà ce que tu es… la tentation elle-même.

 

Et elle comprend :

Le fruit défendu, ce n’est pas la pomme.

C’est elle.

 © copyright Octobre  2025 Marc Vongotha 63